Поговорим / Стихи

Глаза бедовые… зелёные глаза…
в раскосом омуте – нет ни конца ни края…
гони к чертям меня… но дай хоть полчаса...
пока я душу как манатки собираю…

Ты сушишь волосы... а я влюбляюсь вдрызг…
полпачки Винстона - и хмель исчез куда-то…
ты мило куксишься и смотришь сверху вниз,
а я блефую как на фотке из Хургады...

Мобильник вякает, что нам давно пора...
ты мне угукаешь, что кошке - кнут как пряник...
а я пилю себя, что завяжу с утра
курить как грузчик и звонить тебе по пьяни...

Так глупо выдавать понты за гордость,
дешёвый пафос называть игрой,
пытаться быть всё время кем угодно,
но так и не решиться быть собой,

сводить себя с ума тоской собачьей,
не верить в то - о чём красиво врёшь,
всю жизнь спешить, не дожидаясь сдачи,
а душу продавать за медный грош,

влюбляться в шлюх и ревновать запоем,
не ждать чудес, не путать берегов
и делать всё, чтоб жизнь была петлёю
с бумажной табуреткой из стихов...

В день, когда ты уйдёшь,
дождь зарядит сильнее,
вместе с этим дождём всё покатится вспять...
в этот день, как назло,
я тобой заболею,
а лечить будет та, что умеет прощать…

В день, когда ты уйдёшь,
вдруг не станет покоя
тем, кто долго мечтал прыгнуть в койку с тобой...
гордость - вроде игры,
только кто ж тут виною,
что вдвоём увлеклись этой самой игрой…

В день, когда ты уйдёшь,
та, что рядом, заплачет,
в этот день я пойму наказанье своё –
лучше ползать всю жизнь
за тобой по-собачьи,
чем без лишних проблем Богом быть для неё…

Как тебе сейчас с твоим, любящим?
Говорят, что ничего сложного.
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое.

Говорят, что всё у вас вычурно -
танцы-шманцы... брюлики... полочки...
говорят, что ты смогла вычеркнуть
тех, кто стал из-за тебя сволочью.

Говорят, счастливой с ним кажешься,
все напасти - по воде вилами,
что у вас всё как в кино сказочно -
танцы-шманцы, «я уже… милая»...

Что вы любите, и всё радужно,
он тебя и ты его - с бешенством,
а когда он крепко спит рядышком...
ты готова, как и я, – вешаться.

Биг Мэн, вы талант, сударь

He нaдo мнe paccкaзывaть кaк жить,
Дpyжить мнe c кeм-тo или нe дpyжить.
Чтo нaдeвaть, кaкaя нынчe мoдa…
Пoвepьтe, y мeня cвoя «пoгoдa»…
Cвoи эмoции, и в нeбe oблaкa,
звepюшкaми бeгyт издaлeкa…
Чтo cepый дoждь… Я paдyгy вcтpeчaю,
Пью вoдкy инoгдa я вмecтo чaя.
Люблю poмaшки, нo нe пpoтив poз,
И нe cyю, кyдa нe нaдo, нoc…
Дyшa зaкpытa, я нe пocтyчycь,
C coвeтaми нaxaльнo нe лoмлюcь…
Пoпpocят — пoмoгy… Бывaeт - нeт…
И лишь oдин мoгy я дaть coвeт:
Чyжaя жизнь, кaк и дyшa - oдни пoтeмки
He нaдo лeзть… гpaницы oчeнь тoнки…

Отгремело, отзвенело наше лето,
Разбросало паутинок кружева.
Как же, небо, ты красиво в час рассвета,
Как прекрасна чудо-синева!

Осень душу растревожит поцелуем,
Жёлтый листик в мои волосы вплетёт.
А давай с тобою, осень, потанцуем!
- Пусть вокруг всё пляшет и поёт!

Ранних дней осенних лёгкая грустинка
Обнимает нежно, ласково меня.
И горит на солнце пламенем рябинка,
Горько-сладкой ягодой дразня!

Отгремело, отзвенело наше лето,
Вот и осень незаметно подошла.
И шепнуло нам: не всё ещё пропето!
И в подарок счастье принесла!

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Биг Мэн,