Поговорим / Стихи

Зачем ушла не попрощавшись?Вернись-кричал тебе я в след...Не оглянулась и напрасно.Я понял это твой ответ.Ушла ,ушла ,а мне обидно...Я так старался быть с тобой.И за вопросы очень стыдно.Теперь я понял,есть другой.Зачем ушла не попрощавшись?Хотел всю правду я узнать.Не верил слухам я вчерашним.Сегодня я успел понять.Зачем ушла не попрощавшись?Я взгляд холодный ощутил.И огонёк в глазах погасший.Теперь я понял ,что не мил...

ЕСЛИ Б Я БЫЛ ФИЗИЧЕСКИ СЛАБЫМ,
Я б морально устойчивым был:
Ни за что не ходил бы по бабам,
Алкоголю б ни грамма не пил!

Если б я был физически сильным,
Я б тогда — даже думать боюсь! —
Пил бы влагу потоком обильным,
Но... по бабам — ни шагу, клянусь!

Ну а если я средних масштабов —
Что же делать мне, как же мне быть? —
Не могу игнорировать бабов,
Не могу и спиртного не пить!

В.Высоцкий, 1960г

Он день и ночь писал ей в интернете:
Люблю тебя...поверь,люблю...
И за тебя отдам я всё на свете,
И ночь,и день...и подарю зарю...

Она читала,молча улыбаясь,
Большой мальчишка,не сумевший повзрослеть...
Что те слова...такая жалость,
А понарошку можно даже умереть.

День шёл за днём...менялось всё на свете:
Погода за окном и цвет её волос.
Стихи...ей посланные в интернете...
Мурашки...и немножечко мороз.

Она ждала,что он однажды,
Придёт к ней...даже,пусть,без роз.
А принц...ненастоящий...он-бумажный,
Он до мужчины так и не дорос...

Tы свeрху милый, дa вoт тут рукoй...
Нe тoрoпись, рoвнee... , чуть пoнижe.
Koнeчнo, мнe удoбнo дoрoгoй!
Дa сбoку и нeмнoжeчкo пoближe.
Чуть нaклoниться и прижaть?! Лeгкo!
Kaк мы с тoбoю чувствуeм друг другa...!
Дa в этoм дeлe нeту пустякoв!
Вoт тут лaдoнью бeрeжнo, пo — кругу...
Нa чeтвeрeнькaх? Этo вaриaнт!
Я дoтянусь, рaз нужнo тaк для дeлa...
Дa, кoтик, дa! Дoстaл? Tы мoй гигaнт!
Шпaгaт?! Koнeчнo! Я сaмa хoтeлa!
Пo нeжнoй кoжe жaркий пoт ручьём.
Стo двaдцaть пoз! Mы спрaвились с тoбoю!
Eщё oдин вoлшeбный дeнь вдвoём.
Я счaстливa!
НAKЛEEНЫ OБOИ

Возьмите меня - закрутите как можно старательней,
Тащите силком на юга вплоть до крайнего севера,
Чтоб вспомнил я, чем отличается круг от касательной,
Чтоб вспомнил, чем пахнет трава и трилистники клевера,

Чтоб слово «катушка» не связанно было с магнитами,
Чтоб раннее утро запахло и мхом, и берёзами,
Когда твой рассудок прошит электронными нитями,
Бывает совсем не легко различить эти образы.

Бывает же так - держишь крестик, а видишь в нем свастику,
Бывает - меняешься сам, а бывает - с гримерами ,
Но если театр - это жизнь, как твердили нам классики,
То кто же нас сделал такими плохими актерами?

Статисты, суфлеры и сплошь закулисные пьяницы.,
Пустые картины излишне слащавой пейзажности,
Одни второсортные роли… и, в общем, без разницы
В какой мизансцене событий сегодня окажешься.

И, в общем - то, всё так привычно, всё так одинаково,
Фанерное солнце садится за горы из дерева,
В букетах бумажных цветов без цветочного запаха
Порой попадается клевер, не пахнущий клевером.

Возьмите меня - закрутите как можно старательней,
Гоните пинками – да так, чтоб слетели и запонки
Мне пофигу, чем отличается круг от касательной,
Верните мне только любимые с юности запахи

С наступлением темноты
Заплетает в косы луна
Нарисованные мечты:
Не отравлена, не больна,

Но пыльца ядовитых снов
В сладком привкусе тех ночей,
Где рефреном плыла любовь
И вязались узлы прочней.

А в ладонях холодным льдом
Чье -то сердце, твоё ли, нет?
Отложи дела на потом,
Отыщи, наконец, ответ.

Копошаться мечты и явь
На ступенях забытых дней,
Рассыпаются, и, представь, -
Дальше будет еще больней.

Не спрашивай меня, да я пьяна!
Пьяна его я запахом и вкусом,
И выпью сотню раз еще до дна,
Его слова, чей градус явно с плюсом.

Наверно я уже схожу с ума...
Серьезный и при этом очень милый,
А вспомнив еще раз его глаза...
О черт возьми! Какой же он красивый!

Не спрашивай меня, я им больна!
Его касанье-тут же лихорадка,
И отказать уже я не вольна,
Да и зачем? Ведь на губах так сладко...

О чем мечтаю ночью, перед сном?
Конечно же о нем, и даже утро,
Не может спорить с внутренним огнем,
Желанье изнутри сжигает будто...

Увы меня нельзя уже спасти,
Я душу, сердце, всё ему открыла...
Открыла для неистовой любви,
А нужно ли оно - спросить забыла.

Как пережить сто тысяч сумасшедших
и не утратить интереса к людям,
как быть для человека - человеком,
как смертным быть, когда бессмертен ты,
как разрешить проклятые вопросы?
Плывут по небу белые киты,
а между ними - синие торосы.
В мясную лавку залетают осы
и за добычу спорят с мясником,
в окне старуха заплетает косы,
беседуя с зевающим котом.
Бандит привозит раненого дога,
собака умирает на столе,
и он в машине плачет, и во мгле
над ним сияет млечная дорога.
Вот черное становится зеленым,
настолько ночь безлунная темна,
в такую ночь к безусым и влюбленным
приходит смерть как верная жена,
я видел их оплывшие окопы
на рубежах недальних под Москвой,
лес - тех мальчишек, не замерзли чтобы,
укрыл осенней ржавою листвой.
Там у дороги - только крест поклонный,
ни надписи, ни памятника нет,
букет гвоздик, как будто кровь дракона,
в его подножье заметает снег.